Questo breve testo può percuotere i tuoi sentimenti, e va bene così.

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Questo breve testo può percuotere i tuoi sentimenti, e va bene così.

Quel bambino aveva due anni – come te, come si chiamava? Dove? Piangi. Ho pianto. Tutti dovere piangere. Che cazzo me ne frega: siriani, siriani, via Padania Superiore. Due anni. Il poliziotto cos’ha pensato? Cosa gl’avrà detto il cuore? E tu, cosa sei mai stato? Che cazzo di Dio serve, se serve, per comprendere, accarezzare, diluire l’indeformabile, ormai, bastardi.

Piangi. Quel bambino aveva due anni – sorridevi una volta, come te – e solo il mare, il mare, ha saputo, ha dato, da, una mamma (non più, non più); a che pro le leggi, lo spirito salvifico, il massacro comunitario, i bastardi che ululano, che marchiano, altra benzina e frontiere, filo spianto e muri (non più, non più). Che cazzo me ne frega?

Questo è un servizio di porcellana che va in frantumi, il migliore; un’altra abominevole alba; milioni di detriti che sfuggono, che aspettano, che scompaiono. Questo dramma in panne, fermo immobile, inesistente per alcuni (troppi, davvero troppi). Questo nuovo millennio dolorante, senza sangue, così vicino, così globale, così morte allo straniero – tirandogli pomodori addietro; lo spettacolo non piace, silenzio in aula, decidono i caporali, la mattina sui camion, la sera sui camion, non servizio turistico: la gente scappa dalle coste. Bastardi.

Come vacche. Come marciume. Strappategli le budella, getta in aria il cervello e con un colpo di pistola: bum, esploso. Mangia piccolo pesciolino il corpo putrefatto, salato, oliato da motori in avaria. Mangia uomo il pesciolino sazio. Mangia uomo l’altro uomo con la tua non curanza – il tuo bel paese ne è l’esempio. Come si chiamava? Dove?

Quel bambino aveva due anni, due anni, due anni. Stampa una splendida targa adesso, fai un lutto cittadino, un minuto di silenzio adesso. E non piangere. Non piangiamo (non più, non più).

 

(Ad Aylan Kurdi, che aveva due anni)

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